Santuario Parroquia de Jesús Nazareno en Puente Genil: audioguía y qué ver

Un pórtico con dos fechas y dos nombres

Un pórtico con dos fechas

¿Cuándo se construyó el pórtico que tienes delante? Parece una pregunta sencilla y no lo es. Una guía turística de la localidad lo sitúa en mil novecientos uno. Otro cuaderno histórico y artístico cuenta algo distinto: que el pórtico anterior se derribó y que el actual se levantó entre mil novecientos dos y mil novecientos cuatro. Según qué año tomes de cada fuente, la diferencia va de uno a tres años, y la fecha sigue sin cerrarse del todo. Solo esa segunda fuente habla de derribo; la primera no dice nada de un pórtico anterior.

A mí me gusta que sea así. Un edificio que se usa cada semana va acumulando manos y reformas, y nadie se ocupa de apuntar el día exacto.

Este lugar también tiene más de un nombre. Hoy lo conoces como santuario y parroquia. «Ermita de San Cristóbal» es la denominación histórica del edificio. El Instituto Andaluz del Patrimonio Histórico, que guarda fotografías del pórtico y de la vista exterior, registra el bien como «Ermita de Jesús Nazareno». Un nombre más modesto para un edificio que ha cargado con mucho cariño.

Las fuentes que he manejado no precisan cuándo ni cómo la ermita pasó a ser santuario y parroquia. Prefiero no darte una fecha que no puedo sostener.

La nave: una sola nave en cruz latina

La nave, a media voz

Entras y lo primero que cambia es el sonido. Tus pasos bajan de volumen sin que nadie te lo pida. En un templo que sigue en uso, el espacio te marca el ritmo.

Lo que tienes delante es una sola nave, con planta de cruz latina: un camino largo hacia el altar, con un crucero que lo cruza. Hoy el conjunto combina fases y reformas de distintas épocas. Las fuentes que manejo no separan una a una qué parte es de cada momento, así que no voy a repartirte fechas que no tengo. Mira hacia el fondo, donde se concentra la atención de todo el edificio, y deja que los ojos se acostumbren a la luz.

Y ese sitio te espera al final.

El Terrible y la Mananta: la imagen de Jesús Nazareno

El Terrible y la Mananta

Esta es la imagen que da fama al santuario. En Puente Genil casi nadie la llama por su nombre completo: es «El Terrible», y también «el amo de toas las cargas».

Es una talla completa, de madera de pino policromada, probablemente de alrededor de mil seiscientos veintidós. Su autor no está documentado. Se ha propuesto a Pedro Freila de Guevara, pero es una atribución posible, no segura.

Para entender por qué importa tanto, hay que conocer «la Mananta», que es como se llama aquí la Semana Santa. En la mañana del Viernes Santo, Jesús Nazareno sale como Patrón del pueblo. Las corporaciones bíblicas, que son las agrupaciones propias de esta Semana Santa, le rinden reverencias, y figuras bíblicas acompañan la procesión. Esa mañana, la imagen que ves quieta en el altar es el centro de todo.

Fíjate ahora en su rostro, en la barba y en el cabello. En la siguiente parada te cuento por qué conviene mirarlos con atención.

Robo de 2011 y restauraciones de la imagen

Lo que se rompió y lo que se restauró

El cinco de marzo de dos mil once la imagen fue objeto de un robo violento, dentro del propio santuario. Sufrió daños en el rostro, en la barba y en mechones del cabello. Por dentro, además, quedaron afectados el cuello, el tronco y las extremidades inferiores, con consecuencias para los estucos, los ensambles y la policromía. Detrás de todo eso había una comunidad entera conteniendo la respiración.

¿A quién se llama en un caso así? A quien ya conocía la imagen. La restauración recayó en Raimundo Cruz Solís, junto a su esposa, Isabel Poza Villacañas, y su hijo Joaquín. Tres personas de una misma familia, trabajando sobre una talla que a otros les inspira devoción y a ellos, además, les exige pulso. Las fuentes no detallan retoque por retoque, pero sí dicen qué se dañó, y eso marca lo que conviene mirar con más atención.

Hubo otra intervención anterior. Entre abril de mil novecientos noventa y tres y marzo de mil novecientos noventa y cuatro la imagen estuvo en Madrid, en restauración. Ese trabajo se encargó a Francisco Arquillo Torres. Los hermanos Cruz Solís habían elaborado antes un informe sobre el estado de la imagen, pero no fueron ellos quienes la restauraron entonces.

Así que lo que ves ha pasado por dos intervenciones: la de Madrid, de mil novecientos noventa y tres y noventa y cuatro, y la posterior al robo de dos mil once. Cualquier arreglo, por pequeño que sea, ha pasado por manos humanas.

El camarín octogonal y su puerta nueva

El camarín que se reformó sin su dueño

Lo que se abre tras esa puerta es un camarín octogonal del siglo dieciocho, que conserva pinturas de distintas fechas. Es de lo poco que aquí puedo datar con esa claridad.

Mientras la imagen estaba en Madrid, entre abril de mil novecientos noventa y tres y marzo de mil novecientos noventa y cuatro, el camarín recibió su propia puesta a punto. Un equipo sevillano lo restauró en ese tiempo, y participó un artista de la localidad, José Cosano Cejas. Como quien arregla la casa antes de que vuelva el invitado de honor.

Mira ahora la puerta. Es más reciente: se bendijo en dos mil veintiuno y es obra de Vicente Estrada Rivas. En ese mismo acto, la cofradía nombró Hermano Honorario a Vicente Estrada Rivas, y a la ceremonia asistieron su esposa y sus hijos.

Un camarín con capas de tiempo, entonces: el siglo dieciocho, las manos de Sevilla, las de Puente Genil y las de quien hizo esa puerta hace pocos años.

El capellán Antonio Cardeñosa y la leyenda de la campana

El capellán y la campana

El ocho de enero de mil novecientos treinta y cinco murió un hombre que había hecho de este lugar su vida. Se llamaba Antonio Cardeñosa Calero, era sacerdote y vivía en la capellanía, situada en el edificio de la sacristía. Murió en esa vivienda, en este mismo edificio.

Había nacido en mil ochocientos sesenta y siete, se ordenó sacerdote en mil ochocientos noventa y llegó a doctor en Teología. Pero lo que la memoria cofrade conserva de él cabe en una frase. Según cuentan, en los momentos difíciles repetía: «¡Vivamos todos!». Una frase tan breve que todavía se recuerda.

Y ahora, una historia de las que se cuentan con una sonrisa. Dice la tradición popular que dos hermanos mayores no se pusieron de acuerdo, y que por eso no se prestó la campana de otra cofradía. Los devotos, según esa versión, reunieron metales y fundieron una nueva. Ninguna de las fuentes que manejo dice si esa campana existe hoy ni dónde estaría, así que tómala como lo que es: una tradición. Me gustaría creerla.

Sea verdad o no, mira lo que se cuenta aquí: un capellán que consolaba y un pueblo capaz de fundir su propia campana.