Ermita de Nuestra Señora del Rosario y San Sebastián, Almodóvar del Río: audioguía

Esta ermita ha visto pasar la historia grande desde su rincón. Cuando terminó la Guerra de la Independencia, su campana sirvió de llamada: el quince de agosto de mil ochocientos catorce los vecinos fueron convocados a su toque para elegir a sus representantes. Un templo pequeño, convertido por un día en punto de reunión del pueblo entero.

Los años siguientes fueron menos solemnes. En mil ochocientos cincuenta y seis se desplomaron las paredes del cementerio anexo, y la misma crónica recuerda que la escuela del lugar quedó en ruinas. Era un rincón donde se enterraba, se rezaba y se enseñaba, y todo a la vez se vino abajo.

La campana que acabó en el reloj

Punto de escucha: Frente a la entrada principal, eleva la vista sobre la puerta hasta la parte alta de la fachada.

Relato esencial:
En mil ochocientos setenta y tres alguien se llevó la campana de esta ermita para ponerla en el reloj del Ayuntamiento. Piensa en lo que es eso. Tu campana, la que llamaba a tu templo, empieza a dar las horas en un edificio civil.

El párroco en funciones, Rafael Navarro Rosal, protestó con energía. No sabemos cómo terminó la discusión, pero sí que el hueco quedó ahí arriba. La portada es sencilla, adintelada, probablemente del siglo dieciocho. Sobre ella hay un frontón partido y, dentro, una hornacina con la Virgen del Rosario. Y aquí está el giro: la imagen que ves es de factura reciente. El nicho guarda una Virgen joven en una fachada con siglos encima.

Es un edificio hecho de capas. Una campana que se fue, una imagen que llegó después, un frontón que sigue partido, sin prisa por cerrarse.

Entra, si puedes. Dentro hay un inventario que cuenta cuánto puede quedarse vacío un templo.

Para profundizar:
Tras la campana vino el abandono. En mil ochocientos ochenta y uno, el párroco Juan Fuentes Ríos pidió al Ayuntamiento que reparase la ermita para poder recuperar el culto. El alcalde, Miguel Salazar, y la corporación aprobaron la solicitud.

El olvido llegó más lejos. El catálogo histórico-artístico de Ramírez de Arellano ni siquiera la mencionó. Un edificio con más de un siglo de vida, a pocos pasos de las casas, y fuera de la lista.

Un templo casi vacío

Punto de escucha: Dentro, si el interior está abierto, colócate en la nave mirando hacia el crucero y la bóveda.

Relato esencial:
En mil novecientos veintitrés, el párroco Tadeo Millán Moreno hizo el inventario de esta ermita y anotó algo poco habitual: prácticamente no quedaba mobiliario. Un templo con paredes, techo y poco más.

Levanta la mirada. La planta es de cruz latina, con una sola nave, y sobre el crucero se alza una bóveda semiesférica. El espacio es sencillo, y quizá por eso se nota tanto lo que le falta.

En mayo de mil novecientos treinta y seis, ese mismo párroco entregó la ermita y el antiguo cementerio anexo al Ayuntamiento. Hubo excepciones: el campanillo, el púlpito y la pila de agua bendita se trasladaron a la parroquia.

Después vino la Guerra Civil. El edificio sirvió de cuartel y de cárcel para personas detenidas por su ideología, custodiadas por militares del Regimiento de Granada número seis. Quédate un momento en silencio con eso. Estas paredes escucharon cosas que no figuran en ningún inventario.

Al salir, vuelve la vista a la fachada. Ese edificio ha sido muchas cosas, y sigue en pie.

Para profundizar:
Hay un detalle que rompe la idea de una ermita recién llegada a la historia. Consta una cofradía de San Sebastián en mil quinientos ochenta y nueve y una hermandad del Rosario en mil setecientos diez. Es decir, la devoción es anterior al edificio que pisas, que se terminó en mil setecientos setenta y cinco. Las personas rezaban a estas dos advocaciones antes de que existiera esta bóveda.

El edificio tuvo todavía otras vidas. Desde la década de mil novecientos cuarenta fue granero y cine. Un lugar donde se guardó grano y se proyectaron películas, con una bóveda de crucero por encima.

Si el interior está abierto, busca las dos imágenes en los espacios de culto. La Virgen del Rosario es obra de Martínez Cerrillo. Entre ella y el San Sebastián hay casi dos siglos de diferencia, pero comparten la misma casa.