Poblado Íbero del Cerro de la Cruz, Almedinilla: audioguía y visita

Acceso al Poblado Íbero del Cerro de la Cruz en Almedinilla

Un cerro con vistas y con cicatrices

Hay lugares que se recuerdan por cómo nacieron. Este cerro se recuerda por cómo murió.

Estás a la puerta de un poblado íbero. Delante tienes una ladera de roca que sube sin pedir permiso. Abajo están las casas del pueblo actual. Quien vivía aquí arriba veía llegar a cualquiera. Por el lado norte, además, el cerro cae tan a pico que casi se vigilaba solo.

Y sin embargo, no bastó. La historia que todo el mundo cuenta de este lugar es la de su final. Entre el año ciento cuarenta y cinco y el ciento cuarenta antes de Cristo, probablemente, el poblado fue destruido con violencia. Muchos señalan a Roma, y en concreto a un general llamado Serviliano. Es la hipótesis más repetida, aunque nadie ha encontrado su firma entre las cenizas.

Lo curioso es que esta historia no está cerrada. Desde dos mil dos, el cerro está protegido como Bien de Interés Cultural, y los arqueólogos siguen subiendo con sus paletas y sus cubos. En dos mil veinticinco excavaron un sector nuevo en la parte este. En dos mil veintiséis, en la llamada Manzana dos, apareció una vivienda de unos doscientos metros cuadrados. Más espacio que dos pisos amplios de los de hoy.

Dicho de otro modo, el poblado todavía está saliendo de debajo de la tierra. Y tú llegas en mitad de la conversación.

El terreno es rocoso y en pendiente, así que pisa con calma.

Empieza a subir. Enseguida vas a notar que aquí nadie construyó en llano.

Terrazas y casas reconstruidas del poblado íbero

Una ciudad en escalones

Hace más de dos mil años, alguien cogió un trozo de barro, lo apretó con la mano y lo dejó en el suelo de su casa. Ese barro ha llegado hasta nosotros. Con sus huellas dactilares.

Apareció en dos mil veintiséis, una pella de arcilla junto a piezas completas, sobre los suelos originales. Es lo más parecido a un apretón de manos que vas a recibir de un íbero.

Ahora mira a tu alrededor. Esa mano pertenecía a alguien que vivía en una ladera y que no la allanó: la domesticó. El poblado se organizó en terrazas escalonadas, talladas directamente en la roca. Fíjate en los muros que escalonan la pendiente. Seguían las curvas del terreno, como las líneas de un mapa de montaña. Entre muro y muro quedaban calles de unos tres metros, más o menos lo que ocupa hoy un carril de carretera. El hueco hasta las casas se rellenaba para ganar suelo firme.

Las casas tenían la base de piedra y las paredes de adobe o tapial, es decir, de barro.

Y ahora, el giro. Las casas que vas a ver con sus paredes enteras, y el horno de cerámica, no son íberas. Son recreaciones modernas, levantadas para que puedas imaginar cómo fue el poblado. Lo entero es de ahora. Lo antiguo es lo que está roto, bajo, marcado por el fuego. Aprende a distinguirlo y el paseo cambia por completo.

Lo que llegó de verdad hasta nosotros, por cierto, todavía guarda preguntas sin respuesta.

Casas íberas excavadas y el incendio del siglo II a. C.

Lo que el fuego guardó

Es una paradoja difícil de digerir. Si este poblado se conserva tan bien, es en parte gracias al fuego que lo destruyó.

Estas son casas de verdad. No son recreaciones: son restos excavados de viviendas íberas de época tardía, destruidas con violencia hacia mediados del siglo dos antes de Cristo. Cuando techos y paredes de barro se vinieron abajo entre las llamas, sellaron lo que había dentro. Objetos, suelos, estructuras. El incendio funcionó como una cápsula del tiempo.

Mira la base de los muros. Esos zócalos de piedra son el arranque de cada casa. Encima iban paredes de adobe o tapial. Y si miras con atención, en algunos restos se reconocen huellas de puertas, de ventanas y de los postes que sostenían un segundo piso. Casas de dos alturas, en una ladera, hace más de dos mil años.

La cubierta que ves encima es moderna. Protege este sector mientras siguen la excavación y la consolidación, que en dos mil veintiséis todavía estaban en marcha, y se ha ido ampliando en las campañas más recientes.

Y aquí viene lo bueno. En dos mil veinticinco, en una campaña que pensaba excavar unos trescientos metros cuadrados, aparecieron por primera vez unas escaleras. La primera idea fue que comunicaban dos calles. Ignacio Muñiz y su equipo acabaron leyéndolas de otra manera: eran la subida a un hórreo, un granero en alto.

Un par de escalones cambiaron la historia. Ya no era un cruce de caminos. Era el camino a la despensa.

¿Tuvo muralla el Cerro de la Cruz?

La muralla que no aparece

Un poblado en lo alto de un cerro, en tiempos de guerra con Roma. Lo lógico sería encontrar una muralla. Y aquí está la sorpresa: en superficie no se conservan restos que puedan identificarse como murallas íberas.

Muros sí hay. Los vas a ver recorriendo la ladera. Pero un muro de piedra en el campo puede contar historias muy distintas. Puede ser la defensa de alguien que temía un asalto. O algo mucho más cotidiano: un bancal para que la tierra no se escape cuesta abajo, o la linde de una finca, la frontera entre lo mío y lo del vecino.

Las dos lecturas compiten. Y a simple vista, una piedra defensiva y una piedra agrícola se parecen mucho. Lo que las distingue es la intención de quien las colocó, y la intención no deja huella.

Quizá la muralla existió y no ha llegado hasta nosotros. Quizá la pendiente hacía buena parte del trabajo. Lo que sí sabemos es que, al final, ningún muro detuvo el fuego.

Necrópolis de Los Collados y las tumbas de mujeres con armas

Los Collados, mujeres con armas

Dos tumbas, la tres y la seis. Dentro, restos de personas incineradas. Y junto a ellas, armas.

Durante mucho tiempo, esa combinación tenía una lectura casi automática: un guerrero. Un estudio publicado en dos mil veinticinco volvió a examinar esos restos y llegó a otra conclusión. Probablemente eran mujeres.

Esas tumbas pertenecen a Los Collados, la necrópolis del poblado. Estaba fuera del Cerro de la Cruz, en su entorno, y la protección del yacimiento también la alcanza. Era una necrópolis de cremación: allí se quemaba a los muertos y se enterraban sus restos con los objetos que les acompañaban.

El primero que la excavó fue Luis Maraver y Alfaro, en mil ochocientos sesenta y siete. Dio a conocer más de doscientas sepulturas con sus ajuares. Un hombre del siglo diecinueve abriendo, una tras otra, tumbas que llevaban siglos cerradas.

Lo que nadie podía hacer entonces era preguntar a los restos quiénes eran. Hoy sí se puede. Y la respuesta obliga a revisar una idea muy asentada: que las armas, en una tumba íbera, hablaban siempre de un hombre.

Mientras miras este paisaje, piensa en esas dos personas. Quizá vivieron en un poblado como el que acabas de recorrer. Y alguien, al despedirlas, decidió que debían irse con sus armas.

Mirador de la Ermita del Cerro de la Cruz

El final, visto desde arriba

Desde aquí arriba se entiende por qué alguien quiso vivir en este cerro. Y quizá también por qué alguien quiso destruirlo.

Delante tienes las fachadas blancas de Almedinilla, el dibujo de sus calles y el olivar cubriéndolo casi todo. En días claros, la vista llega hasta Priego de Córdoba y Alcaudete. Estás en el mismo enclave que el poblado: un pliegue de roca caliza de las Subbéticas que domina el pueblo por el suroeste. El yacimiento ocupa unos cincuenta mil metros cuadrados, cinco hectáreas. Unos siete campos de fútbol, escalonados en terrazas talladas en la roca y sin murallas visibles.

Ahora, la parte difícil. El incendio que acabó con este lugar no es un relato de abuelos. En el nivel del fuego han aparecido restos humanos. Y en una de las calles, personas con marcas de muerte violenta. Gente que no llegó a salir.

¿Quién lo hizo? La respuesta honesta es una hipótesis. Los investigadores relacionan el episodio con las Guerras Lusitanas, cuando Roma combatía a Viriato. Es posible que el general Serviliano arrasara el poblado como castigo por haberle dado apoyo. Posible. No probado.

Hay otra idea que inquieta. El equipo que excava propone que todo esto se levantó y se destruyó en un plazo breve, quizá unos cincuenta años. Apenas dos generaciones entre la primera piedra y la última llama.