Iglesia Parroquial de Nuestra Señora de la Asunción de Bujalance: guía de visita

La puerta que llegó de otra iglesia

La puerta por la que se entra a esta iglesia no nació para esta iglesia. Llegó de otra, y esa otra ya no existe.

Se llamaba iglesia del Carmen y era la iglesia de un convento. El catorce de diciembre de mil novecientos treinta y seis, Bujalance sufrió un bombardeo, y aquel templo quedó destruido. Lo cuento con cuidado, porque detrás de esa fecha hay un pueblo que perdió algo suyo.

Pero la portada sobrevivió. La iglesia del Carmen nunca se reconstruyó, y sin embargo su fachada siguió en pie, cambió de edificio y acabó siendo la entrada principal de la Asunción. El traslado se hizo en mil novecientos cincuenta y dos. Las fuentes consultadas no precisan de qué época ni de qué estilo es esa portada, así que no te lo voy a inventar.

Tampoco fue casualidad. El traslado lo impulsó una familia con nombre y apellidos, los Fernández de Molina Cañas, y se hizo siendo alcalde José Ibáñez Mellado. Más de una década después de la destrucción, alguien decidió que aquella piedra merecía una segunda vida.

Ahora mírala de frente. Lo que ves como entrada es un superviviente: una puerta que ha cambiado de casa sin dejar de ser puerta. Ten en cuenta que esta plaza no es donde estuvo el Carmen: aquí solo ha llegado su portada.

Cuando cruces el umbral, piensa que entras por un sitio que antes daba a otra iglesia. La torre, en cambio, la dejaremos para la siguiente parada, a este mismo lado, en el exterior.

La Pisa cordobesa

¿Se puede mirar una torre y sentir un ligero mareo? Aquí, sí.

La torre de la Asunción mide cincuenta y cinco metros y se desvía casi metro y medio de la vertical. Por eso en Córdoba la llaman, con cariño, la Torre de Pisa cordobesa.

Su historia es larga. Las obras comenzaron en mil seiscientos once. Tras los daños del terremoto de Lisboa, en mil setecientos setenta y siete se acordó demolerla y reconstruirla. La obra la realizó Alonso Pérez de Palomino y se terminó en mil setecientos ochenta y ocho. Es, por tanto, una torre barroca.

Primero, desde lejos. Aléjate lo suficiente para ver su silueta completa y fíjate en cómo se aparta de la línea recta. Ese gesto es el que dio pie a la comparación con Pisa.

Ahora acércate a la puerta lateral y levanta la vista. Abajo hay un basamento de piedra molinaza roja, de un tono cálido, casi anaranjado. Encima sube el fuste, de ladrillo. Dos materiales, dos colores, y una torre que parece asomarse a ver qué pasa en la plaza.

¿Y por qué se inclina? Las fuentes no dan una causa única acreditada. Se barajan los daños del terremoto de Lisboa de mil setecientos cincuenta y cinco en el terreno o un defecto constructivo posterior. En dos mil trece una campaña de mediciones no detectó cambios significativos respecto al año anterior, pero eso no garantiza cómo está hoy ni prueba que haya una vigilancia en marcha.

Que una torre aguante torcida es una pequeña proeza, y que un pueblo la adopte como seña de identidad, aún más. Es un defecto convertido en retrato.

Tres naves y un retablo

Cincuenta y tres metros de largo por veintidós de ancho: un poco más que una piscina olímpica de largo, convertida en espacio de silencio.

El interior se organiza en tres naves, sin crucero, separadas por arcos apuntados. Deja que la mirada recorra esos arcos, uno tras otro, hasta el fondo de la nave central.

Allí, en el presbiterio, está el retablo mayor. Es renacentista, del siglo dieciséis. Se atribuye a Guillermo de Orta y Andrés de Castillejo, y sus pinturas, a Leonardo Enríquez de Navarra. Fíjate en esa palabra, atribuye: en obras tan antiguas, los nombres se dicen con cautela.

Del resto de la historia del edificio, esto es lo que se sabe. La Asunción sufrió daños en los primeros momentos de la Guerra Civil, y las pilas desaparecieron de su emplazamiento original. Una fuente local lo cuenta, pero no ofrece un inventario completo ni distingue qué elementos actuales son originales, restaurados o reconstruidos. Por eso no te diré qué es qué.

Acércate despacio y recorre las pinturas. Detrás de cada escena hubo alguien con un pincel, y probablemente también alguien que se subió a un andamio para colocar cada pieza.